Entrandole, con más penas que glorias a esa lujuriosa petaca de Blenders me resigno en el conformismo que este falso consuelo me va a dejar, siempre a la espera de mis besos, con pensamientos marginados al borde de lo que se considera correcto, difusos e ilógicos, pero congruentes entre sí, hasta entregarme a la paz del sueño, donde la desconexión es absolúta, porque para mi cerebro ya son bastantes las pelotudeces que tiene que retener en el día como para encima acordarme de las forradas que sueño.
Lo último que me acuerdo que soñé, hace ponele 3 o 4 semanas, fué que mi ex venía caminando por ese boulevard que está entre Hornos y Triunvirato, con unas lays en la mano, sonriendo como estúpido y masticando con la boca abierta.
Hijo de puta. Vivís afónico, hasta en mis sueños. Tus tonalidad grave alcanza vibratos que mi oído histérico no llega a escuchar. Vivo como una forra preguntandote QUÉ? QUÉ?.. no porque me interese tanto las taradeces que decís haciendote el importante, sino que necesito, más bien, de la continuación de ese tono amorfo sedante, mi dulce amor de alplax cuando no modulás.
Me río altiva y prepotente de la actitud enfermizamente patética que adopto en frente tuyo, de tu sonrisita pajera cada vez que me mando al frente sola, de los que dicen sorbete en vez de pajita (porque no, no sos lo único en mi vida) y de este empeño obsesivo y muy pelotudo por hacerme la superada, cuando terminás apareciendo verbalmente en 3/3 de las cosas que escribo, tánto expresa como tácitamente. Forro.
Bueno, este es el lado nefasto de la comedia romántica, no todo puede ser idealizado romántica e inocentemente,.. dame morbo, dame un poco de violencia, tragedia, dame algo por lo que llorar, gritar, o que justifique mi excesiva ingesta de alcohol... que sino me aburrrrrrrrro.
Confusión es lo que pasa cuando llegas a la conclusión de que Piazzolla + Narcolepsia post alcohol + Frustraciones = PegarteUnTiro.
No hay un correcto ensamble entre que ya todos habían previsto, desde aquél día en que asesiné el alivio de mi amiga que no llegó a concluír su frase "otra vez te lo..." y las expectativas, que son como tener un palo en el orto, porque no se vannn, y duele tenerlas adentro. Siempre en estado de espera.
Histérica, como solo yo me he sabido dejar crecer finalizo acá con mis paparruchadas, palabra que hace más de un siglo no escucho.
Y dice Victor Hugo: "La melancolía es la felicidad de estar triste"
Una manera bastánte sutíl de decír que el melancólico es un pelotudo, y así, desentenderse de la explicación de su verdad, entregarla a manos ajenas de las cuales dependerá individualmente la correcta interpretación, o que se pase por alto, inadvertida. Vemos solo lo que nos interesa y queremos ver.
O sea que Victor, me estás queriendo decir que voy a pasar el resto de mis dias alisando las arrugas de mi vestido de enferma?
No sé boludo, si ya le hubiera encontrado la vuelta no estaría a las 2 de la mañana escribiendo boludeces.
Y, como recordatorio, te cito una última última vez, promesita: La suprema felicidad de la vida es saber que eres amado por ti mismo o, más exactamente, a pesar de ti mismo.
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